Одна маститая писательница в своем опусе писала скорбя - "...мы жили за колючей проволокой". Это о жизни в военном городке в семье вполне успешного прапорщика. Страдала очень Потом страдания перетекли в Москву в синекуру функционерки писательского союза,

К чему это я?

Да пора и мне дурью не маяться, а описать все как было на самом деле Тем более в этот знаменательный день - день Пионерии.

Я был узником лагерей. Долго.

Каждый год - летом - мамаша, обливаясь слезами счастья готовила мой "тревожный" чемоданчик. Три пионерских галстука ( я растеряхой был), земляничное мало, три тюбика пасты - побольше - знаете для каких целей, средство ДЭТА или одеколон Гвоздика от комаров.

Там над нами издевались, как и было принято в Союзе.

Ходили мы строем , подгоняемые горном и барабанами. Орали от голода речевки " Открывайте шире двери, мы голодные как звери".

Раз в неделю нас загоняли на весы, чтобы как скоту, определять вес. Из лагеря я ехал с сертификатом, что за три месяца прибавил два килограмма.

И это несмотря на жуткую муштру - подъем в 7 утра, зарядку по холодку, нескончаемый футбол, "Зарницу", кроссы.

Нас третировали сексуально ( феминистки, заткнуть уши!) и объясняли, что на дискотеке мальчик не должен стоять как пень в углу, а должен активно приглашать девочек. А те удушливо краснеть от счастья.

Меня часто спрашивает обеспокоенное молодое поколение, обученное толерантными писателями, а брали ли у вас там кровь?

Да, незамутненно, отвечу я - такие времена были. Суровые.

Дэта и Гвоэдика были малоэффективны, поэтому стаканами кровь отдавал. Комарам. Кусучие были заразы.

В общем, каждый из моего поколения может уже живописать свои страдания а пионерских лагерях и оставить след в литературе, лишний раз лягнув ненавистный строй.